Poème "A l'agonie"

  Un bloc-notes à spirale de 160 feuilles. Il vient de refaire surface dans mon placard à documents. La dernière fois que je l'ai ouvert, c'est en août 2015 quand j'y ai écrit ma pièce "Châtillon 2036 ou Rien n'est jamais acquis à l'Homme...". Je le rouvre donc pour voir ce que j'y avais déposé, la pièce, donc, que j'ai écrite en partant de la dernière feuille. Mais à l'endroit, alors, les premières feuilles, que contiennent-elles ? Six feuillets, un poème titré "A l'agonie", que j'ai oublié depuis...depuis... 2015 ? 2014 ? Avant ? Je ne sais plus. 
Il est temps que je le libère et qu'il vive sa vie ! 
Grace à vous, peut-être...

Illustration-photo D.M.

 

A l’agonie

A l’agonie,

Echappée

Des fournaises

Du Monde.

Déambulation

Saccadée

De corps

Qui s’arrachent péniblement

Au destin furibond.

Vent furieux

Déchiqueté vif

Aux griffes du roncier

Etirant aigre

Ses râles

De perdu.

En tout et pour tout

Mordre ses dents

Pour colmater

Sa faim tyrannique.

Repas

D’épines sèches

Et de lames

Brûlantes.

Labouré

Jusqu’au dur

Des os,

Plaie béante,

Universelle.

Je vois surgir

A chaque instant

De vos lumières douteuses

L’horreur d’un Monde.

Le tulle de la mariée,

Agrippé aux dents

De la ronce,

Crissement

Hurlement

De paix brisée.

Sitôt jeté

Sitôt éteint,

L’appel…

Juste flotte

Et se sublime

Le filet gris

D’un instant de détresse.

A l’éclair cinglant

Du destin fou

Se dévoilent,

Hirsutes,

Les ombres

Des âmes

Chahutées.

Cela crisse

Noir et ocre

Sous le feu

De l’orage.

La brume

A rafraichi

La plaie…

Mais, le souvenir

De la cinglante

Brûlure…

Silhouettes longilignes

Ondoyantes,

Aspirées

Au bouillonnement

Blond

De l’astre…

Ravageuses

Eclaboussures

Des amours forcenées

De la roche

Et de la vague.

Ni fureur

Ni colère

Ni bruit…

La griffe

Déchire l’onde

Et la paix de l’onde.

Juste parce qu’il en est ainsi,

Depuis la première heure

Du premier jour,

Juste parce qu’éraillement,

Froissement,

Déchiquètement,

Annihilation,

Ensevelissement,

Oubli,

Sont destin universel

De toutes choses.

Aigre grelot

Des bambous secs

Au jeu

Des sarabandes

Sardoniques,

Des vents

Débridés

Caustiques

Hargneux.

Tout s’effrite

Se dissout

S’émiette

Des rêves des Hommes.

Il ne restera

Pierre sur pierre

En vérité,

Juste foisonnement

De buissons hargneux

Sur la peau craquelée

Des cadavres d’Empires…

Denis Marulaz alias Hombre de Nada 2019.

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